许多士兵唱着唱着，就流下了眼泪。
乡音，乡愁，家国沦丧的悲恸，在这一刻成了比任何命令都有效的集结号。
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不远处的灌木丛后，一个身高接近一米九的彪形大汉猛地停住了脚步。
他肩上还稳稳地扛着一挺捷克式轻机枪，身上挂满了子弹链，虽然军服同样破烂，但眼神里却有一股子不服输的凶悍气。
身后跟着十几个同样狼狈却带着煞气的弟兄，一看就是百战余生的老兵油子。
“迷龙哥，前边啥动静？咋还唱上了？不像鬼子啊。”
旁边一个脸上稚气未脱的年轻小兵疑惑地问，手里紧紧攥着一支老套筒。
迷龙没说话，放下机枪，侧着耳朵仔细听。
那歌声断断续续，却像一把重锤，一下下砸在他心口上。
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