时值五月初，天色阴得能拧出水来，槐花才刚冒出嫩芽，殡仪馆的灵堂里却像浸了层冰。
浩气长存堂内，沈万山的冰棺摆在正中位置，四周摆满了黄白色的菊花，花瓣上还沾着露水，像谁偷偷抹了把泪，气氛一片肃穆凝重。
青砖地上仿佛凝着层薄霜，沈玉徽领着族中的男同志跪在棺木前磨得发亮的草垫上，中山装的领口被香灰染成暗红，他的脑袋始终转向屋内，凝望在棺木尽头，那张父亲沈万山的遗像上。
那张方正的国字脸此刻被相框框住，眉峰拧成个死结，倒像在质问什么。
遗像旁的母亲被妹妹们裹着，早已哭晕了，瘫在褪色的木椅上，她手里攥着个撕破的手帕，这几日的泪，早已洇成团团黑雾，像是谁用手指蘸着血写的罪状。
沈玉梅扶着母亲肩膀，自己却把嘴唇咬得发白，眼泪在晒红的脸蛋上冻成两道冰碴子，手指无意识地摩挲着父亲生前常戴的钢笔，银链子在腕上勒出红痕。
“家属回礼！”
一声司仪声把沈玉徽的纷杂心思唤回，他回头看去，又有熟人过来吊唁了。
他匍匐在地上，把头磕了下去。
来人跪在地上祭拜完之后，伸手将他扶了起来。
“玉徽，事情我听说了，你不要难过，节哀！”
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