最大的中院院子里，摆了十来张竹制凉床，上头和周围的竹椅坐满了沈家人。
他们有的就是在城里生活工作的人们，有的则是紧急从外地被一个个电话叫回来的。
这些人坐在四周，脸色全是晦暗的。
场间只有一个人在慢吞吞的踱着步子，就是沈万山，他在院里转圈，黄铜水烟袋在腰间叮当作响，惊得檐下的燕子扑棱棱飞起又落下。
他每一步都踩得青砖咚咚响，可那双千层底布鞋底下，分明粘着层薄汗。
他被自己的动作吵的烦了，便取下自己的烟杠子一巴掌拍在院子当中的八仙桌上。
没有了东西分散他的注意力，便只好摩挲起大拇指上的玉扳指。
一遍遍的搓，一遍遍的搓。
正房屋里，沈家长子沈玉徽攥着《人民日报》的手青筋暴起，报纸边缘被汗浸得发软，油墨印子沾在指节上，像抹了层煤灰。
他媳妇王素芬抱着三岁的小女儿躲在八仙桌后头，孩子手里的玻璃弹珠骨碌碌滚到青砖缝里，在寂静中发出清脆的响动。
王素芬的嘴唇被咬得发白，怀里的娃娃却突然咯咯笑起来，她慌忙去捂孩子的嘴，手背撞在桌角，疼得眼泪直打转。
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