他带回了自己女儿痛苦而妖媚的灵魂，大大小小的骨头，软牛奶做的皮肤。
她的高山与峡谷要神灵费了多少精力，头疼了多少个日夜。
男人低下头，握了握手掌。
他能想起掰开枯骨时的触感，两端羽翼般生出筋肉、皮膜，蹄子就和没有长大的猫儿一样乱蹬着。
他和它攀谈起来，回声撞过去，折回来，每一次都更短。
他临时冒充了木鞋底垫着的软绵，或者绿果子似的线袜，痛痛快快地要她悲伤、要她快活地认亲。
他翻来覆去，甚至做了回坐浴盆。
那是他几十年来，头一次感觉到‘解放’——摆脱束缚，彻底直视自己的‘本色’：他本来是这样吗？
遗憾的是。
答案当然是否定。
但他毫不生气，也绝不像圣十字的哪个火刑架上的叛徒埋怨，说什么‘是邪教徒蛊惑了我’——倘若这话成立，一个月的时间，伦敦城里的刀都要去死了。
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