但他和詹姆斯从不痛饮。
记忆是会越喝越少的。
“如果我还能多活些年，就能瞧见小姐的孩子…”
老人嘟囔着，朝盔甲上呵了口气，用袖子反复擦了几下：有片落灰没有被潦草的清洁女仆们发现。
“差劲。”
他说着说着，忽然听见了道慢悠悠的步子——从走廊尽头的拐角荡悠来，落进他老虎一样的耳朵里。
“汤姆·巴尔卡。”
声音比人更先到。
满是荒唐的、报纸上丢人的所谓‘浪漫主义’的下流腔调。
老汤姆蹙了蹙眉，迎着上前半步，侧身挡住了自己刚刚擦亮的骑士甲。
转过拐角。
内容未完，下一页继续阅读