无论怎么都好，得处理一下伤处——他这么想道。
一个水壶从空中飞来，在他身侧的沙地里跌落，砸出一个凹陷。
他疑惑地转头。
“用这个，连鬣狗都不喝的劣质查卡酒，我从军需官那里贿赂来的，”一条绷带缠着左眼的老兵，随意地靠在沙丘上，用没有缠着绷带的那只手，吃力地掏出打火石，熟练地点燃咬在嘴里的自制卷烟：“只要不喝进嘴里，拿来浇伤口还是不错的。”
“谢谢。”大脑一片空白的他翻了个身，喘息着抓起酒壶，吃力地扭开。
老兵终于点着了嘴里的粗卷烟，他毫不犹豫地把手里的火石丢掉。
随着一阵烟气飘出，老兵深吸了一口，哼哼着发出快活的呻吟，然后伸出血淋淋的手，一巴掌把烟头捏掉，渗进沙子里掩埋好——对眼睛比秃鹰还毒的斥候而言，哪怕再小的烟气也能引起注意。
“俺们这儿不时兴说这个。”老兵把脸埋进沙堆里，舒服地喷出唯一的一口烟。
他咬紧牙关，看着水壶里映照着阳光的查卡酒，磨了磨干涸破裂的嘴角，强忍住啜饮的冲动，抬头问道：“什么？”
“我们不说‘谢谢’，”老兵翻过身，将身侧那个占了自己一些身位的手肘不客气地拍开，然后转头对他道：“太肉麻了。”
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